Y no se me ocurre nada mas para decir

Ah si

Chau, gracias.

­ – ¿Qué me das si te digo que hoy es un buen día para hacer experimentos  swingers?

­ – Un beso, y te digo que estás loca.

 Besé a la que era mi esposa hacía más de cinco años. No era una persona fácil de conformar con todas sus ideas raras de porteña histérica. Hacía tiempo vivía en la gran ciudad y me había habituado a sus ritmos (los de ambas). Ese día, sin embargo, se había debatido toda la tarde entre posibilidades de juegos y telos, me inquietaba un poco su insistencia. Si no era swingers, otra cosa, pero buscaba algo si o si. Algo.

Insistió tanto que me encontré llevado casi a la rastra a eso de las doce de la noche, tras cenar fideos con crema y lavar los platos, hasta una “casa de citas” de esas que ofrecen al público gente de primer nivel para que juegue con ellos a que es mentira que se aburrieron de su pareja. Sobre la mesa en casa quedaron los pocillos con café frio y las cuentas a pagar. Miramos el catálogo un rato largo, me llamó la atención lo roído que estaba en los bordes, bah, lo descuidado del lugar en general me llamaba la atención. Mencioné como al pasar que el lugar no parecía ser de demasiada calidad, a lo que me respondió que era lo que había más cerca y a fin de cuentas todavía debíamos las expensas del mes. Finalmente se decidió por una chica para hacer un trío. A mi no me entusiasmaba demasiado la idea de un segundo tipo. Patricia sólo quería innovar.

­ – Vos ponéte ahí, querido, me parece que quiero mirar un rato ­ me dijo con cara de pícara guiñándome un ojo mientras se sentaba en una esquina.

Si bien la situación me era bastante incómoda, la habitación desconocida y en penumbras, iluminada con velas apenas, tenía un aire por demás de sensual. Entró la chica. Era difícil verle la cara en la oscuridad. Conforme fuéramos habituándonos a ella seguramente se podría mejor. Notó mis nervios y a mi esposa con cara de loba en un rincón de la habitación. Se desvistió, sacó un frasquito y empezó a hacerme masajes con aceite aromático. La música de fondo era funcional como una respiración lenta; tenía un cuerpo elástico y gracioso, como el de un yaguareté o una víbora sedosa de esas que te acechan con una caricia sedosa que se desliza, te gusta que se suba por tu pierna, te gusta aunque sepas que en algún momento te va a picar. La piel tersa, los senos respingones, los glúteos firmes en guardia, lo que yo quiero es que la gente me aplauda, aparecer en la tele, y había algo que me era insoportablemente familiar. Tras media hora de masajes la atmósfera del lugar se había puesto densa como la de un día de enero al sol, me costaba respirar, le puse una mano sobre un glúteo; me hizo notar lo duro que estaba. Juguetona intentaba evitarme con una sonrisa mientras sentía que no podía más. Justo antes de empezar a penetrarla vi de reojo a mi esposa observando la escena atentamente y dibujando círculos sobre su propia piel.

Estaba muy húmeda, me hacía perder la noción del tiempo ­- Conviene humedecer la yerba antes de poner la bombilla para hacer mejores mates ­ -decían los lugareños­-, entraba y salía una y otra vez como poseído por un placer tierno y desgarrador, mates en porongo, casi un litro de agua, y que le avisen al chico que tenga cuidado cuando pasa que se va a caer el toldo de la puerta. Me agarraba los glúteos con furia para que entrara más, hacía fuerza por abrir los ojos y ver esa cara, cara de gurisa de ojos traviesos que reconocería más tarde, un segundo antes de estallar, pero nos gusta tirar piedras al río y ver como explota la superficie del agua, ella me reconoció también, no lo puedo creer, no lo puedo creer, nunca vamos a decir nada porque sino no nos dejan ir a jugar al monte y nos quedamos sin sol todo el día, y dale así así, metéla bien fuerte porque acá los mosquitos tienen unos tamaños descomunales, te inyectan un aguijón enorme, te pinchan hasta que te hacen sangrar, te llevan con un vaivén imposible de resistir, de vuelta a jugar con el barro, con las hojas verdes, con los ojos verdes, las ronchas, la sangre. No lo puedo creer pero es, tiene que ser.

­ – Y yo voy a ser famosa seguro, Nahuel, actriz o modelo, ¿No ves tengo los ojos verdes? La gente me dice que soy muy linda.

­ – Famosa podrías ser si los tuvieras celestes. Si son celestes seguro que se llega alto porque son un símbolo de que se viene de ahí arriba, entonces seguro que se vuelve. Vos, tonta, te vas a quedar a la mitad o en el pantanito nomás, que es verdoso amarronado. Mientras me muero de ganas de volver el tiempo atrás, el tiempo sigue pasando lo más rápido que puede.

Y ella se enojaba pero poco, yo le hacía cosquillas hasta que se le pasaba y me decía que lo mismo iba a ser famosa porque se iba a ir a la capital. Después jugábamos a la escondida toda la tarde. Ahora me ves y ahora no. Pensar que un día no te vi más. Hasta ahora que me gemís al oído. Y siento las tetas de mi esposa en la espalda mientras acabo asi en sándwich entre las dos. Pero se que si nosotros dos cerramos los ojos, es para abrirlos con veinte años menos y en otro lugar, en ese otro lugar mientras los jadeos se van apagando de a poco. En ese lugar en el que el futuro podía ser cualquier cosa menos una porquería, cualquier cosa menos éste comercio de saliva y sudor, cualquier cosa menos cuatro paredes tristes. En ese lugar. Ahí, tirados boca arriba sobre un suelo de tierra húmeda y rojiza, mano en mano y en silencio, con los ojos bien abiertos de cara al cielo despejado, celeste, furioso y misionero. Al sol, bien al sol, porque asi como ahora, detrás del flequillo revuelto como un telón desordenado, escondidos en la penumbra, parece que los ojos verdes no se le fueran a ver nunca más.

Fui depositada en la casa de un abuelo, único pariente que tenía. El, o alguien más, no me acuerdo, me explicó que ellos habían encontrado el trabajo afuera del que tanto hablaban en aquellos tiempos en los que hacíamos picnics divertidos en el suelo de casa por falta de mesa. Me gustaba pensar que se habían ido sin saludarme porque yo estaba durmiendo y no querían molestarme.

Desde ese día viví en esa casa enorme que era fría en invierno y tenía un patio con una planta de mandarinas. En el patio mi abuelo tomaba mate y decía incongruencias. Había también un loro que cantaba todo el día la marcha peronista y se iba a volar por el barrio de vez en cuando. Los vecinos ya lo conocían y lo traían de vuelta enseguida, porque, si no lo hacían, él les repetía la dirección de la casa de mi abuelo hasta cansarlos.

El loro se había aprendido mi nombre también, me molestaba un poco que me siguiera a todos lados y me asustara gritándomelo. Desde que mis padres se habían ido, nadie más me decía por mi nombre. El abuelo me decía “nena”. Pelábamos mandarinas, el loro lo hacía mejor que yo.

No recuerdo, en realidad, haber tenido ninguna conversación seria con mi abuelo. Sólo se que estaba bastante ido y que fumaba cigarros gordos. Se la pasaba llamando a su loro todo el día.  “Juando” ­ decía una y otra vez­. Siempre le tuve celos, a mi no me prestaba tanta atención. Debía de ser por eso que para mí siempre fue simplemente “el loro”.

Había una vecina que nos visitaba siempre y nos ayudaba con algunas cosas, me preparaba leche sin grumos de chocolate en polvo y miraba con pena al loro cuando cantaba la consabida marcha. “Pobre Rubencito, tan joven que era” decía. Por alguna razón empezó a ponerme cada vez más nerviosa que el loro cantara. ­ Calláte, carajo­ le grité un día con malos modos al tiempo que le daba un manotazo. El loro se asustó y se escondió el resto del día debajo de un mueble. Me sentí muy culpable por mi actitud inesperadamente injusta, y me agaché para ofrecerle un choclo, a lo cual respondió con un picotazo que casi me saca el ojo de haber acertado. Ma si, moríte, loro inmundo.

Vivimos años ahí. Un poco después de cumplir yo los veinte, mi abuelo murió y me dejó su casa. No quise, sin embargo, quedarme, y la vendí, pensé en mudarme a lo de una amiga por un tiempo hasta que decidiera qué comprar.

Armé unas valijas y me llevé al único ocupante de la casa además de mí, el loro. Lo llevaba en el fitito junto con mis cosas, suelto nomás. No se qué me pasó en un momento, pero presa de un inexplicable impulso, clavé los frenos en una esquina ni se dónde, bajé el loro y lo apoyé en una medianera. Me pareció que entendía y tenía los ojos nublados, nunca voy a olvidar esa imagen. Cuando habría hecho media cuadra me pareció escuchar su voz ronca gritando mi nombre. Llegué a lo de mi amiga y me preguntó el porqué de mis mejillas manchadas de negro, me miré en el espejo del pasillo, no me había dado cuenta de que estaba llorando.

 Intenté volver a buscarlo un par de veces pero fue imposible, nadie sabía nada de él, de hecho no pude ni recordar el lugar exacto en el que lo había dejado. En mi memoria se habían ahogado la esquina y el loro, entre tantas otras cosas más que se ahogan en la memoria de uno cuando uno tiene mala memoria.

“Se escapó por la ventanilla del auto y no pude encontrarlo por más que lo busqué”. Es la excusa que pongo a todo el mundo cada vez que alguna pregunta me asalta y trae remordimientos por un recuerdo nacido de mi imaginación, en el que un loro viejo vuela por un barrio totalmente desconocido, con ojos de asustado, repitiendo una y otra vez su dirección a un montón de  transeúntes que lo observan entre divertidos e indiferentes.

Se llamaba Aldana y a la fecha no se si existe. Me gustaría pensar que si, y tal vez a ustedes también. Pero lo malo, como ya les dije, es que ella se enterró viva.

Procederé a explicar.

Llegué una tarde a la pensión en la que vivía en ese tiempo, y prendí la radio. ­- Hola, Sergio, estás al aire en notiboom, contános por favor tu caso­ – Si, muchas gracias, quería relatarle un milagro a sus oyentes, una mariposa se posó en mi nariz y…

¡Clic! Apagué, mejor hacía otra cosa, demasiada ñoñez en tan pocos segundos.

Recordé como al descuido que a la entrada me habían comentado la mudanza de una chica nueva en el tercer piso, decidí cebarme unos mates con cáscara de naranja y subir a ver la tele. Con suerte no habría nadie y podría mirar el talk show de Moria Casán y reírme un rato de cosas justificadamente tontas. En eso estaba cuando golpearon mi puerta. Era la chica nueva.

­ – Hola, soy Gabriela, sos Ambi?

­ – Si, hola qué tal, bienvenida

­ – Tengo algo urgente que hablar con vos, puedo pasar?

­ – Si, claro

y entramos.

 La situación me descolocaba, obviamente, pensaba qué cosa tan urgente tendría para decirme alguien a quien no había visto nunca en mi vida.

Pensaba también, que si no totalmente, esa chica al menos un poco desacomodadas tenía las ideas, pero asi y todo le dije que todo bien, que me contara nomás qué pasaba.

­ – Es que tengo un mensaje para vos, pero es un poco raro…

Noté que ni ella misma creía que estuviera ahí contándome eso.

­ – Estaba acostada escuchando la radio cuando de repente hubo una interferencia fuerte que no pude arreglar ni moviendo la antena, asi que la apagué. Después me quedé dormida y se me apareció una visión que me dijo que prestara atención, que tenía un mensaje para Ambi, y como no conozco ninguna Ambi se me ocurrió preguntar si acá había alguna, y resulta que estás acá, a dos puertas de distancia.

­ Y a punto de salir corriendo­ pensé yo, que por las dudas ya estaba manoteando un paraguas o un libro por si era una loca peligrosa.

­ El mensaje era que “estés atenta, por una vez en la vida a lo que está pasando a tu alrededor en el templo de las muñecas pintadas”

Pero eso no tenía ningún sentido, me sonaba a sobredosis de Indiana Jones mezclado con Festilindo o algo asi. Decidida a sacarme semejante personaje de encima la apuré con una no poco usual antipatía.

­ – Qué…qué…interesante. Mirá tengo que salir, después hablamos, si?

 No me acuerdo cuántas veces más me pidió que no pensara que estaba loca, pero al fin se fue.

Salí al rato, yo también, a la calle. Ya había entendido todo, ya sabía adónde iba. Llegué justo para encontrar a Aldana en la puerta, me hizo señas agitando en el aire una cofia.

­ Vine apenas recibí tu mensaje -­ dije- ¿Asi que es acá donde estuviste todo este tiempo?

Fuimos a dar una vuelta y recordamos la última vez que nos habíamos reunido todos. Había sido cuando terminamos la secundaria, para el cumpleaños de José, antes de que todo se fuera a la mierda. Recuerdo que José tocaba la guitarra y todos cantábamos “Spaghetti del rock” envueltos en una increíble armonía. Es como si la vida se hubiera detenido en ese momento en el que veía las caras sonrientes de todos, TODOS, podés creer? ­ Hasta tu ex ­ -me dijo-, sin pelearse, sin malos entendidos, por última vez antes de separarnos completamente y para siempre.

­ – Me voy, no nos vamos a ver nunca más, Ambi.

­ – Adónde, forra.

­ – Acá, entro de clausura.

­ – Aldana y la re concha de la lora ﴾cuando algo me sobrepasa puedo ser muy malhablada﴿ si tenés miedo de enfrentar la vida yo te consigo un buen psicólogo.

­ – Chau, Ambi, te quiero mucho, me tengo que ir, que seas feliz.

Un rato después, las puertas oscuras se la engullían para siempre. Antes de entrar se cortó la trenza y me la dio. Seguramente yo tenía un aspecto de lo más ridículo parada en el medio de la calle lagrimeando con un montón de pelo entre las manos.

Horas después volví a la pensión enojada con el mundo, guardé el pelo en una bolsa y me senté a escribir un aburridísimo ensayo para una aburridísima materia. De a ratos pensaba en algo, de a ratos no pensaba en nada

Tocaron a la puerta, era una de las chicas. – Gabriela se fue, me dijo, no la convencía la zona de la pensión, qué loca ¿no? Recién se había mudado… Ah!  Te dejó ésta nota.

Al desdoblar el papelito leía una dirección y lo siguiente:

Lo compran para las muñecas, pagan bien ¡Suerte!

﴾…﴿ Hablando de eso, si alguno de los presentes trabaja en publicidad o marketing, mátense.

 Gracias, gracias. Es una pequeña idea. Estoy tratando de plantar semillas. Tal vez algún día echen raíces, yo qué se. Inténtenlo. Se hace lo que se puede. Mátense. En serio, si están en eso, háganlo. No, en serio, no hay racionalización para lo que Uds. hacen, y ustedes son los pequeños ayudantes de Satanás ¿Puede ser? Mátense, en serio, no, no es un chiste. “Debe venir algún chiste ahora…” No hay ningún puto chiste, ustedes son engendros de Satanás, llenando el mundo de bilis y basura, ustedes están recontra cogidos y nos están cogiendo, mátense, es la única forma en la que pueden salvar sus putas almas. Mátense. Yo se lo que están pensando ahora todos los que están en marketing: “Oh, ¿Sabés lo que Bill está haciendo? Está buscando el dólar antimarketing. Es un buen mercado. El es muy vivo”. Locos, no, no estoy haciendo eso, putas basuras malignas…

http://www.billhicks.com/

 A modo de saludo me dijo disculpáme, no vas a creerlo, pero me olvidé la billetera en casa. Yo pensé que lo hubiera creído sin problemas si se tratara por lo menos de una segunda cita, pero tratándose de la primera no podía creer en la mala suerte que me perseguía acosándome con un caradura detrás de otro.

No importa, dije. Prendí un pucho mientras él empezaba a contarme algo que le había pasado en el camino y yo sólo podía pensar en cómo iba a hacer para borrarme lo más pronto posible. Estábamos en la parada de algún colectivo que iba a Morón y hacía mucho frio, yo tenía puesta una bufanda que odiaba, él tenía algunos años menos que yo.

Recuerdo todo esto hoy sentada en el asiento de acompañante de un auto, espero a alguien y miro por la ventana. En la vereda de enfrente veo a alguien conocido, es un profesor de filosofía por el que hace unos años, durante mi etapa de adoro los tipos más grandes, hubiera dado lo que no tengo. Está hablando con otro tipo, ambos en la puerta de un edificio, desde donde estoy podría verme si se diera vuelta, sonrío y sigo mirándolos por el espejo retrovisor mientras sigo acordándome.

Me acuerdo de que la cita continuó de la manera más desastrosa posible: el pibe seguía consumiendo una birra atrás de la otra y hablándome de su colección de maquetas antiguas en ese bulín con olor a viejos al que había sugerido que fuéramos. Fue cuando me llegó el sms de una amiga que decía algo asi como “Che, dijeron en la radio que encontraron una prostituta tirada en una zanja, ¿Estás bien? llamáme” Ahí fue cuando decidí darle una oportunidad, después de todo a lo mejor no era tan malo, y algo me hacía sospechar que mi imagen ya rayaba en lo patético.

Cuando me preguntó si quería que nos viéramos otra vez, le dije que si, y fui. Fui todas las veces, una detrás de la otra. Fui con ésta inmensa cara de idiota que me ha tocado tener. Con ésta cara con la que fui testigo de cientos de estupideces que salieron de las fauces de ese individuo, mientras por otro lado moría por un sesentón que hablaba de Aristóteles algunas horas a la semana.

Lo abandoné finalmente una tarde lluviosa. Extrañamente quedó muy afectado, cosa que no me hubiera esperado jamás. Tomá, para que te compres caramelos, le dije mientras le alargaba cuatro pesos en monedas.

Ese tipo frente a esa puerta de mierda, edificio de mierda, qué mal le quedan los trajes, seguro que siempre le quedaron mal. Se da vuelta y me ve, hace un gesto como para saludarme, hice un gesto como para saludarlo, al viejo de mierda.

Pero en lugar de eso me pasé al asiento del conductor, saqué la cabeza por la ventanilla y grité “¡ Viejo reblandecido!”.

Después arranqué a toda velocidad.

Una chica escribe su diario íntimo como si lo escribiera para “ustedes”. Por ejemplo: “Ustedes verán lo que me pasó hoy”, o “Como ustedes saben…” Su hermano lo vende a un teatro en donde un libretista escribe la obra “Ustedes sabrán” inspirada en el diario. No tiene éxito, la obra fracasa desde su estreno y el manuscrito es finalmente arrojado a la basura de donde lo rescata un recolector que reparte las hojas entre sus compañeros del camión de basura para hacer comentarios burlones, reírse y sumarlo a los diarios destinados al fuego de la parrilla. O sea, finalmente tiene éxito.

  Aparato 

Un abuelo de noventa años casi ciego pasa sus días escuchando la radio que sintoniza mal. Uno de sus nietos se compadece al ver esto y le compra un moderno aparato reproductor de cds. Lo coloca sobre la mesa en uno de los ratos en los que su abuelo se ausenta. Al descubrir el nuevo aparato, el viejo, convencido de que se trata de un extraterrestre que ha venido a llevarlo, sufre un ataque cardíaco y muere. En el velorio todos comen masas finas y toman café. El menos afligido es el nieto que hizo el regalo porque tiene la conciencia tranquila, después de todo en  la última revisación médica nadie le dijo que el viejo sufriera del corazón.

El nuevo aparato se vuelve anticuado al cabo de un año y es reemplazado por otro mucho mejor y más moderno al año siguiente.

  Collage

 El ejecutivo Pablo Ramírez tiene como hobby obsesivo hacer collages con papeles de colores y de revistas para relajarse luego de las 10 horas diarias que pasa en la oficina. Esconde sus collages de la vista de cualquiera de la familia archivándolos en una caja en el último estante del armario. Cierto día su hija de cuatro años le muestra un collage que ha hecho en el jardín, el cual la maestra ha calificado con “¡Muy bien!” Una carita sonriente y una estrellita. Inexplicablemente Ramírez rompe el collage preso de un ataque de llanto y se encierra durante una semana sin ver a nadie. Cuando sale pide el divorcio a su mujer a la que da la custodia completa de su hija, y desaparece para siempre. Veinte años más tarde Ramírez y su hija se vuelven a ver en un taller de arte contemporáneo y se hacen amigos. Ninguno de los dos sabrá jamás que en realidad son familia.

 Lo primero que vió al entrar fue, como pasa siempre en esos lugares, la presente ausencia del papel higiénico, pero esto no le importó porque venía ya munido de paquetes de carilinas. Hasta aquí todo muy bien.

 El problema se presentó cuando, tras repetidos esfuerzos, comprobó la imposibilidad de desalojar el incómodo contenido de sus intestinos. Agobiado dijo en voz alta “no hay caso, no se puede”. Para su sorpresa, una voz le contestó desde afuera “claro que NO se puede, ¿y sabe por qué?, no, no sabe, ¡Pero yo si se! Tras lo cual la persona que había dicho esto, quienquiera que fuese entró en el diminuto cubículo seguida por otro que llevaba planos e instrumentos. 

-­ Es como yo te decía, Ramón, el diseño es pésimo, la gente no puede cagar sentada en éste inodoro mal construído.­

- Pero ingeniera, seguimos sus indicaciones al pie de la letra… 

Victor sentado en el inodoro con los pantalones y la ropa interior bajos, los miraba discutir perplejo. ­

- Disculpen, a lo mejor no se han dado cuenta, pero yo estoy ocupando el baño. ­

 Usted se calla­ dijo la mujer que había entrado primera. A ver si ahora usted me va a venir a enseñar diseño a mí que estudié en “jarvar” y en “sheil” años de mi vida, años perdidos, ¿ve? Para que después venga un mocoso sentado en un inodoro a darme clases…tome las medidas, Ramón, hágame el favor, antes de que a alguien más se le ocurra importunarme, vamos a hacer los cambios que hacen falta, yo soy una profesional seria. 

­ – Si, ingeniera 

Victor observó con incredulidad al señor vestido con mameluco gris agacharse y empezar a maniobrar por entre sus piernas con el centímetro y los compáses. ­ Haga el favor de levantar un poco los pies, gracias.

  Espantado ante lo tétrico de la situación decidió levantarse la ropa y salir de ahí cuanto antes. En eso estaba cuando una tercera persona hizo su aparición dentro del diminuto cubículo, era el espiritista que trabajaba de curandero en un local de arriba del bar.

-­ Vine a ayudarte- ­dijo, y sin ningún otro preámbulo puso una mano sobre la cabeza de Víctor y empezó a repetir unas fórmulas monocordes. Por increíble que pueda parecer, esto surtió efecto, un minuto después, comenzaba a evacuar no sin poca dificultad y totalmente asombrado por la situación, pero aliviado a fin de cuentas. 

 Cuando estaba en lo mejor, una cara conocida se asomó por la puerta, era Wendy, su ex novia ­ Acá estabas Victor, por fin te encuentro, dijo al tiempo que entraba en el cubículo. Ignorando completamente toda la actividad que estaba teniendo lugar dentro, se sentó en el bidet de al lado, se cruzó de piernas, encendió un cigarrillo y agarró la mano de Víctor. 

-­ Estuve hablando con mucha gente acerca de vos y todos coinciden en lo mismo, tenés problemas Víctor, es obvio que no podés enfrentar una relación madura porque nunca resolviste el edipo que te provocó la castración que significaba el separarte de tu madre a los dos años por tanto tiempo, yo te hubiera ayudado pero estás desarrollando una personalidad neurótica, ¿Entendés Victor? Yo ya entendí todo, por eso quiero ayudarte, lo malo es que no cooperás, yo se que el dejarme a mi actuó como mecanismo de defensa inconsciente, pero eso es algo que tenés que trabajar, tenés que elaborar el duelo, ¿Entendés, Victor?

Una quinta persona se asomó por la puerta, era un tipo muy bien vestido que la señaló con el índice ­

- Psicóloga supongo

-­­ Bueno, no todavía, es mi segundo año en la carrera­

- Me presento, soy Sergio, de abogados sin fronteras, mucho gusto­ dijo alargando la mano para saludarla ­ -El gusto es mio- dijo con una sonrisa, saludá al señor, Víctor.

Víctor ensayó una mueca de total incredulidad  y estiró la mano a modo de saludo, Se escabulló en el momento que pudo pensando que nadie jamás le iba a creer eso. Consideró mejor no contarlo. Se lo contó a medias, sin embargo, a un amigo ya de vuelta en la oficina: ­

-¿Te parece que llegará el momento en que los actos más privados que uno pueda tener se conviertan en algo tan público que cualquiera pueda sentirse en el derecho de participar directa o indirectamente?

- ­Qué pregunta, ni idea. Pero por otra parte, ¿Alguna vez te pusiste a pensar que muchos de los actos que creemos privados o sectoriales en realidad pueden involucrar a muchísima gente que está completamente en contra de lo que queremos llevar a cabo?

- ­¿Un ejemplo?

- ­Woodstock, en realidad fue la manera que tuvo del sistema de absorber a los hippies de vuelta dentro de si mismo, ¿O quién te pensás que puso los millones de dólares que costó? ¿Ellos haciendo sahumerios? No, querido, pusieron la mosca y asi fue como tiraron de la cadena, y la ideología se fue por el caño nomás. ­

- La verdad que no lo había pensado, che. Qué cagada. 

En la esquina de ese barrio eran ya las nueve de la noche, el bar “Punto de encuentro” estaba completamente vacío. Dentro del cubículo sanitario, en el inodoro, se encontraba aún el producto de aquella mañana. Parece que nadie había tenido oportunidad de tirar de la cadena. 

Flotaba con parsimonia en el agua cristalina, tenía vetas verdes, como de espinaca.

http://lyricsplayground.com/alpha/songs/p/porquecantamos.shtml